Jag cyklade till biblioteket, tre nya böcker. Oliver Sachs sista, en fin liten bok. Och så en om flygarna, som på olika sätt hamnade i Sverige under Andra Världskriget, Lucky Strike heter den, många märkliga öden. Och så köpte jag cigariller, vanliga plåtaskarna. Och nu undrar jag ännu mer, jag köpte ett par askar förra veckan när jag inte var hemma. ‘Min’ sort finns i två affärer där, på första stället var det slut och på andra räckte han över pappaskar, till min lätta förvåning. Kan det var maffiasmuggelgods eller är det en nyhet som ännu inte nått min hembygd?

Och maken lyssnar på Händels cembalokonserter. Men jag är lite fast i Sachs fortfarande, han hade grundämnen från sina födelsedagar på skrivbordet. Jag får väl slå upp periodiska systemet.

Och sen ska jag titta på det gamla Grey’s avsnittet. Just nu är det plågsamt, det är det, att se medberoende skildrat så knivskarpt. Nej, oh nej, han är inte alls alkoholist, han hade ju självdiagnostiserat sig och nu självmedicinerade han ju bara sin depression. Jomenvisst.